Мемуары. Часть 2. Шанс остаться

Пока я переезжаю с Кипра в Таиланд, поделюсь второй частью своих воспоминаний о приезде в Москву автостопом в нулевых, как умудрился там остаться и достичь вполне себе успеха. Первая здесь, очень жду комментариев.

Я стоял у кофейни рядом со знаменитым казино «Метелица». Был 2004 год, казино на совершенно законных основаниях ярко светилось рекламой азартных игр, сулило баснословные выигрыши и приятное времяпрепровождение. Припаркованные рядом с ней машины говорили о многом. Даже самая дешёвая из них была далека от меня, как звездолёт.

Был уже конец ноября, падал снежок такой… знаете, обычно он присутствует во всех новогодних и рождественских фильмах… с мягкими крупными хлопьями. Звучала музыка, даже две. Одна — из кофейни, вторая — из громкоговорителей местного «Арбат-Радио», и ещё «Метелица» активно крутила из колонок свою рекламу. Какофония, но разве мне было до этого дело?…

В больших окнах кафе были видны столики с людьми, барная стойка, официанты и официантки в черных футболках и фартуках. Там было красиво, тепло, люди улыбались, курили, табачный дым витал в воздухе…

Шаг… второй… третий… И вот я робко берусь за холодную ручку двери, тяну на себя, вхожу в эту кофейню.

Луч декоративного прожектора слегка резанул по глазам, в нос ударил прекрасный запах свежемолотого кофе, в уши полилась музыка, кажется, это был Брайан Адамс. И тут я увидел две пары мужских глаз, глядящих на меня. Бармен и менеджер.

Я робко подошёл к ним и с надеждой спросил:

— Извините, а вам нужны работники? Грузчики, дворники, официанты?…

Бармен отвёл взгляд в сторону, криво улыбнувшись. Позже я понял почему.

Во-первых, я — не потенциальный клиент (или, как меня позже научили говорить — «гость», потому что клиенты — это «у кое кого другого, понимаешь?»), я — просто человек с улицы, ищущий хоть какую-то работу. А во-вторых, мой провинциальный вид и слегка отчаянный голодный взгляд не располагал к гостеприимному общению и уж тем более предложению меню и кофе с тортиком. Понимаю его, без обид, впоследствии я и сам порой слегка отворачивался, видя ребят, напоминающих меня в этот самый момент — чёрные зимние ботинки с заостренными концами, чёрное пальто, черная кепка, черные перчатки, немного затравленный провинциальный настороженный взгляд, короткая стрижка с челкой … вам знаком такой типаж? Ну вот!)

Читайте также: Два солнца

Вторая пара глаз пробежалась по мне хоть и тоже быстро, но намного внимательнее первой. Её владелец, оказавшийся не просто менеджером, а директором заведения, коротко произнёс:

— Присаживайтесь, заполняйте анкету.

Бармен заглянул под стойку, привычным движением вытащив оттуда папку, протянул директору. Было видно, что он делает это не впервые. Да оно и понятно — жирные нулевые, Москва, центр, Новый Арбат — наверняка здесь немало приезжего люда ходит в поисках работы.

Ещё раз внимательно глянув мне в глаза поверх очков в модной толстой оправе, директор протянул бланк, ручку, и взглядом указал на столик.

Я присел, посмотрел анкету. За последние пару месяцев это была далеко не первая, которую я заполнял в поисках работы. ФИО, гражданство, прописка, регистрация…

Теперь это выглядит странно, но… В те годы я (как и миллионы других людей) не видел ничего странного в существовании таких рабовладельческих явлений, как регистрация. Это когда по приезду в Москву ты обязан был явиться в отделение милиции и получить разрешение на то, чтобы находиться в столице дольше нескольких дней. Словно ты иностранец, а не находишься в столице своей родины. Разумеется, мало кто горел желанием ходить в милицию за бумажкой, поэтому рынок полулегальных или вовсе нелегальных регистраций буйно процветал. Говорят, его «крышевала» та же милиция, но я ж откуда знаю, ну, угу, мало ли кто что говорит, ага…

В пункте «Опыт работы» я, чуть помедлив, написал неправду, указав, что опыт есть — работал в кафе-баре «Ёжик». Читая анкету, директор в этом месте задумался, слегка нахмурился и произнёс, полагая, что заведение находится в Москве:

— Кафе-бар «Ёжик» это где, какое метро?

— А это… в Башкирии… в городе Октябрьский… — промямлил я, неуверенно ткнув авторучкой в графу «прописка», а потом неопределённо махнув ею куда-то в сторону предполагаемого местоположения Октябрьского.. (Такое место действительно там существовало, но я в нём никогда не работал, а лишь выпивал с друзьями, когда были деньги делать это не на улице).

— А-а, понятно… — мне показалось, он с трудом сдержал улыбку. Я уже готов был услышать что-то типа «Пошёл вон, идиот, убирайся отсюда!!», но вместо этого он сказал:

— Завтра к 10 приходите на стажировку, черная обувь, остальную форму выдадим. Зарплата 9000 рублей плюс чаевые, рабочая смена 12 часов, график 2/2, питание и рабочая форма — бесплатно. Медкнижка есть?

— Н-н-нет…

— Надо будет сделать. Всё понятно?

— Да…

— Окей, до завтра.

Он протянул мне руку, представившись Богданом.

Кажется, моё бегство из Москвы отменяется. Или просто откладывается?..

Продолжение здесь…

Фото — Иван Крылов https://commons.wikimedia.org/wiki/User:Крылов_Иван

Вам понравилась публикация?